Возможно, я позволяю себе излишнюю романтичность, но некоторых людей - некоторых поэтов у меня язык не повернулся бы ...

суббота, 22 мая 2004

23:53

...и никто не узнает, что свели нас с тобою эти тайные знаки, эти перстни на пальцах

Возможно, я позволяю себе излишнюю романтичность, но некоторых людей - некоторых поэтов у меня язык не повернулся бы назвать магглами. *усмешка* Эти слова даже смотрятся дико в рамках одного высказывания.

Уметь творить реальность из забытого сна - значит быть магом.

(...)

И внезапно - в эту бурю, в этот адский шёпот,

В этот воплотившийся в земные формы бред,

Ворвался, вонзился, чуждый, несозвучный топот,

Заглушая гулы, говор, грохот карет.

Показался с поворота всадник огнеликий,

Конь летел стремительно и стал с огнём в глазах.

В воздухе ещё дрожали - отголоски, крики,

Но мгновенье было - трепет, взоры были - страх!

Был у всадника в руках развитый длинный свиток,

Огненные буквы возвещали имя: Смерть...

Полосами яркими, как пряжей пышных ниток,

В высоте над улицей вдруг разгорелась твердь.

И в великом ужасе, скрывая лица, - люди

То бессмысленно взывали: "Горе! С нами Бог!"

То, упав на мостовую, бились в общей груде...

Звери морды прятали, в смятеньи, между ног.

Только женщина, пришедшая сюда для сбыта

Красоты своей, - в восторге бросилась к коню,

Плача целовала лошадиные копыта,

Руки простирала к огневеющему дню.

Да ещё безумный, убежавший из больницы,

Выскочил, растерзанный, пронзительно крича.

"Люди! Вы ль не узнаёте божией десницы!

Сгибнет четверть вас - от мора, глада и меча!"

Но восторг и ужас длились - краткое мгновенье.

Через миг в толпе смятенной не стоял никто:

Набежало с улиц смежных новое движенье,

Было всё обычным светом ярко залито.

И никто не мог ответить, в буре многошумной,

Было ль то виденье свыше или сон пустой.

Только женщина из зал веселья, да безумный -

Всё стремили руки за исчезнувшей мечтой.

Но и их решительно людские волны смыли,

Как слова ненужные из позабытых строк.

Мчались омнибусы, кэбы и автомобили,

Был неисчерпаем яростный людской поток.

"Конь блед"

В. Брюсов

Самый близкий мне поэт из тех, с чьим творчеством я знаком. Ни с кем я не ощущаю такой внутренний резонанс. Чуждое, чужое - ведь писал не о том, что вижу я в этих строках, но я бы не смог выразить точнее то, что с некоторых пор чувствую...

URL